A tenor del día a día en las redes se podría interpretar que la ironía está sobre explotada en nuestros días. Pero no es verdad. Lo que está omnipresente es el cinismo más burdo y vulgar. Twitter no ha hecho emerger a ningún Oscar Wilde, a ninguna Dorothy Parker, ni siquiera a una Mae West de afiladas réplicas y contrarréplicas en 280 caracteres. Los alardes de ingenio, que los hay, se esfuerzan tanto en tomar partido por algún bando que terminan perdiendo alcance. Pero afortunadamente siempre se puede volver a los clásicos.

El último libro del director de cine John Waters (al menos el último traducido al español): Consejos de un sabelotodo (Caja negra, 2021) supone un reencuentro, para quien lo haya frecuentado, con el afilado sentido del humor del que fue bautizado como el padre de la cultura basura. Puede que sus películas con Divine y posteriores abusaran del trazo grueso; pero la mirada de su creador siempre les otorgaba un toque de inteligencia.

En este ensayo pseudobiográfico el director de Los asesinatos de mamá se lamenta/sorprende de que la edad lo ha hecho respetable. Nada más empezar Waters se pregunta qué es lo que ha pasado para que se haya ganado el respeto y lo llamen a dar conferencias en universidades o programen sus películas más underground y cochinas en filmotecas, museos y lugares de lo más venerables. Cuando hasta su obra Doce culos y un pie sucio (collage cinematográfico de planos de detalle de pelis pornográficas) cuelga en un museo sin que nadie proteste: es que, definitivamente, el bueno de Waters se ha convertido en un clásico. Está desactivado. Aunque, en realidad, el cineasta que inspiró al Almodóvar de sus primeras películas: nunca fue un transgresor peligroso.

La mamá psicópata protagonista de Serial mom (1994)

Ya advertíamos en La revolución empezará en la biblioteca:

«las bibliotecas no quieren ser respetadas, es más, necesitan que les falten al respeto cada vez más. Que las intervengan, las cuestionen, las reinterpreten, las invadan, las revivan, las sacudan: en definitiva que alejen de ellas esa respetabilidad de damas decimonónicas con que algunos políticos las siguen imaginando.»

 

Y eso es lo que le pasa a Waters a estas alturas de su carrera. Desde aquí nos atrevemos a aconsejarle que no por eso pierda sus ganas de divertirse (algo que parece poco probable leyendo su libro). Es lo que hacemos, o intentamos hacer, de vez en cuando en este blog a cuenta de las bibliotecas. Y en estas fechas proclives de por sí a los excesos gastronómicos, etílicos, consumistas, familiares y, sobre todo, estéticos: Waters es toda una inspiración para la galería de jerseys navideños con mensaje bibliotecario que dan forma a nuestra felicitación de fiestas para este año.

Segunda Navidad de pandemia, segundo año de mascarillas, segundo año de improvisaciones. A estas alturas de la película no podíamos recurrir a nada moderado y elegante. Y seguros de que tendríamos la bendición estética de Waters deseamos a todo el ecosistema bibliotecario unas felices fiestas, si se puede, y un 2022 ……… (que cada quien formule su deseo para sí). Tras dos años tan bizarros este post reverdece aunque sea de rondón nuestra serie Biblioteca bizarra para dejar atrás este segundo año nuevamente agotador. Y para ello nada mejor que concluir con esta joya entre las joyas de las canciones dedicadas a la Navidad: Álvarez Guedes y su Cada vez que pienso en ti. Una canción perfecta para dedicársela al 2020, al 2021 y a quien y a lo que cada cual le tenga más ganas.

Sé amable con el bibliotecario Santa Claus está mirando.

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